MICRO-RELATO EN EL AUTOBÚS II (SEGUNDA PARTE)

La primera vez que entré en el autobús que me llevaba de la ciudad, sus ojos me fascinaron, ese azul lo inundaba todo y me hacía prisionera. Su aire místico y su pelo rubio, casi blanco, lo delataba, seguro que no era de aquí. Vi que me miraba pero agachaba la vista cada vez que le devolvía la mirada. 

MICRO-RELATO: EN EL AUTOBÚS I

Victor la miró a los ojos y supo que jamás sería suya. Pero no pudo evitar sentarse a su lado en aquel autobús, como tampoco pudo evitar seguir haciéndolo cada día durante años. La veía sonreír, llorar, dormir. La veía hablando por el móvil, leer e incluso escuchar música. Un día con pelo corto, pelo largo, luciendo faldas, pantalones... Nunca la dijo más que un "Hola" o un "Buenos días". Jamás se atrevió a conocerla aunque con el tiempo, tras observarla a diario en esos 30 minutos de trayecto la llegó a amar como si fuera suya.

NO ME FELICITES POR MI CUMPLEAÑOS

No me felicites por mi cumpleaños. No tiene mérito hacer años, no es nada singular, cualquiera puede hacerlo por el siempre hecho de estar vivo. Y se puede estar vivo sin estarlo, así que no hay mérito en ello. 

VETE A LA MIERDA QUERIDA AMIGA

VETE A LA MIERDA QUERIDA AMIGA

Pues eso tía, vete a la mierda. 

Quédate con tus mentiras, tus niñerías y tus malas maneras. 

Quédate con tus envidias, tus rabietas y tus malos rollos. 

Quédate con toda tu mierda y no vuelvas.